L'insoddisfazione di Viola

Cosimo era su una quercia. Lei si fermò sotto, in un prato.
- Sono stanca.
- Di quelli?
- Di tutti voi.
- Ah.
- Loro m'hanno dato le più grandi prove d'amore...
Cosimo sputò.
- ... Ma non mi bastano.

(Italo Calvino - Il Barone Rampante)

Quando non vuoi dire niente, succede così

Questo potrebbe essere davvero il momento migliore per scrivere.
Dopo che hai vomitato sangue sulla tua stessa faccia, potresti raccogliere le idee, riformularle ed evitare di esplodere, creando un nuovo ascesso.
Magari prima di fare qualunque cosa, prendi il fazzoletto accanto e pulisciti il viso. Gli occhi, almeno.
Ferma i pensieri, che corrono come un cucciolo di cane, liberato dopo esser stato rinchiuso per chissà quanto tempo in un'angusta, gelida gabbia, mentre attendeva, chissà cosa. La sua morte, forse, come tutti del resto.
Convogliali più in là, questi pensieri: qui c'è ancora troppo baccano.
Senti la tua voce che continua a ripetere le stesse parole, che non trascriverai perché quelli, almeno quelli, sono solo affari tuoi.
E poi rileggi, ancora, ancora, e ancora, e ti fa sempre più schifo tutto quello che finora hai scritto.
Non ha il suono che ti eri immaginato, nemmeno lontanamente. Non ne ha lo stile ed il tema, auspicati. Non sembra neppure la sagoma scura di quello che volevi creare. E' solo una pallida ombra, color del pavimento, inesistente; è solo un altro aborto, nato da una madre senza cuore, incapace di provare amore e compassione; è un'altra piccola bieca entità che verrà riposta nel più remoto angolo del tuo cuore.
Ma devi scrivere, non puoi mica lasciare intonso questo muro del pianto?
Vuoi davvero lasciar morire di tedio l'ennesimo aborto, già morto?
Altrimenti ti appelli come incostante ed incoerente, e sei la solita doppiogiochista: colei che non sa scegliere cosa essere e cosa avere. E così è, ed ha, tutto e niente.
Non è un proposito il tuo, lo sappiamo, non te ne rammaricare.
Sei un caso patologico, per questo ti commiseriamo; e abbiamo di te pietà; e proviamo pena, nel guardarti: povero piccolo essere; ambiziosa nullità desiderosa di una vita mediocre, consapevole di non valere dieci lire.
Bei tempi, che non ho nemmeno vissuto. Ma è mainstream dire "bei tempi". Anche dire mainstream è, ormai, mainstream, ma non vogliono ammetterlo. Mah.
Allora, tornando al discorso iniziale, che non esiste, di cosa vuoi parlarci questa volta?
Probabilmente di niente, ma sono riuscita, arrancando, ad arrivare alla meta, trattenendomi dall'insensato impulso di chiudere l'ennesimo blog.

Ipocrisia

Ammettiamolo, per piacere: occorre sincerità in questo fottuto pianeta.
Possibile che tutti debbano sempre mentire spudoratamente?
- Mi piace un sacco quello che hai cucinato! (anche se è tutto bruciato)
- Ti sta benissimo questo taglio di capelli. (ma non l'avevo notato prima che tu mi chiedessi: "Come mi stanno i capelli? Li ho tagliati oggi!")

Smettiamola, per piacere, con tutta questa blanda ipocrisia da quattro soldi. Capisco, me ne sono resa conto quando mia mamma mi ha detto per la prima volta: "Tu non stai tanto bene col cervello, figlia mia", di aver perso il barlume di intelligenza che illuminava il mio cammino quando ero una piccola creatura indifesa, ma così mi sembra veramente deridere gratuitamente il mio senso critico, che si è acuito, invece, con la vecchiaia.

Tagliamo questo filo spastico che ci unisce, fatto di menzogne e frasi di circostanza: ha davvero una motivazione, la sua esistenza, al giorno d'oggi?
Compiacerci del tentato imbroglio non ci renderà migliori, né furbi.
Non ci renderà saggi, né oculati. Ci renderà solo dei gran figli di puttana.

Il mio sorriso, con i miei canini appuntiti, enormi, rispetto alla prospettiva creata dagli altri denti, è come un calzino sporco e bucato, fissato con una spilla da balia ad un vestito nero, tirato a lucido e terribilmente sexy.

E i miei occhi? Vogliamo parlarne. Merda. Merda totale: dal colore alla forma, all'espressività al contorno.
Trasudano dell'essenza della mia anima: l'emblema del vuoto.

Come t'ammazzo la poesia in due semplici mosse

Augurarsi la morte, lo facciamo tutti.

- A me piacerebbe morire senza rendermene conto, mentre sono a letto e dormo. Muoio, e non me ne accorgo. E non provo dolore. E non piango. E' fantastico, non trovi?

- A me piacerebbe morire guardando negli occhi la persona che amo. L'ultima visione, prima del nulla, sarà lo sguardo che mi ha rubato il cuore e il cervello. La mia anima la ruberà la morte, ma la salverà la sua, quando mi raggiungerà.

- Io voglio morire scopando!

- Ma come sei truce e materiale!, sei veramente disgustoso.

- Ma stai scherzando?! Non esiste nemmeno lontanamente una morte migliore di quella! Immagina la scena: scopi, magari sei sopra e spingi come un coniglio in calore, ingrifatissimo. Gemi come un disperato. Ad un certo punto le tue parole: "Stella, vengo", fanno strada a schizzi e schizzi di sperma. E inclini la testa, all'indietro, corrucciando la fronte. Sborri come mai hai fatto prima. Un orgasmo talmente intenso che urli di piacere e poi muori. Stroncato. CRACK.

- Effettivamente, è uno splendido modo di morire. Facendo l'amore con la persona amata, sì. Suggestivo...

- Però, aspetta, non travisare le mie parole. La chiavata dev'essere di ottima qualità, non ne va bene una qualunque. Una mediocre non incorona questa morte come la migliore! Anche se, però, un pompino con ingoio...

Estemporaneo

Scrivo sotto stimoli: anche la paura, lo è.
Soprattutto quando si schianta a 180 km/h contro un muro innalzato dal tuo vicino che si è appena sparato una siringa di adrenalina dritto nella coronaria.
E boom!