L'altalena - pt. 1

Nuovo esperimento; nuova sfida: iniziamo, Watson.
Occorrente:
- una persona, interessante;
- due corde, lunghe;
- un asse di legno, abbastanza resistente;
- un albero, con forti rami;
- un pizzico di retrò che fa sempre bene.


"Crea la sinergia", dissi, "io mi occupo del resto."
"Ma niente si crea dal niente!", risposi, ed il mio sguardo sdubbiato sembrava dire "non posso generare un tornado con un phon! Se ne rende conto?!"
"Crea la sinergia", ho detto, incalzando sulle mie parole. "Non mi importa come!", insistetti, nervosa.
"Ma, capo, abbiamo un problema: perché non lo vede? E poi, mi scusi, gli agenti?"
"Abbiamo sempre mille problemi, io e te, mia cara. Vuole forse arrendersi e desistere dal compiere il progetto solo perché se la sta facendo sotto, di nuovo?", dissi, ed esprimetti una convinzione ed una severità che avrebbero glaciato anche me stessa, se solo mi fossi guardata, allo specchio, o negli occhi.
"Ha ragione, mi spiace. Sono stata debole e..."
"... Ora compare il vittimismo. Mia cara, sarà il caso che lei si metta al lavoro? Mi sta facendo perdere moltissimo tempo.", mi interruppi. Alzai leggermente l'angolo sinistro del labbro ed inarcai le sopracciglia. Ebbi paura. E la paura mi infuse la forza.
"Iniziamo."

Si fece sera.
Rubammo una persona, quella persona, e la portammo via senza il minimo rumore, senza svegliare l'insieme. E si fece notte.
"Siamo un'ottima combo, mia cara.", dissi, sorridendole. Ché di sorrisi non ce ne sono mai abbastanza in giro, di questi tempi.
"Se lo dice lei, ci credo.", risposi, perplessa. Ed iniziammo a raccogliere i dati.

Triathlon

Esecuzione di un esperimento, di un gioco di prestigio: la prova.

Sdraiati, rilassati. Ora chiudi gli occhi. Ascolta la mia voce, leggera, limpida, senza esitazione, nell'esprimersi. Con molte pause. Lunghe. Altre più brevi, per l'appunto. Pause, diverse pause, intercorrono lungo il dettato. Il suggeritore, dietro le quinte, è un ventriloquo: dì "se stesso", grazie. Lo dica bene, per piacere. Questo è un esperimento serio. Alla fine, ci sentiremo tutti meglio.

Analisi del risultato, valutazione delle aspettative: l'esito.

E' pronto per tornare, Sir. Nel mondo dei vivi, s'intende. Si svegli dal torpore ma non fraintenda: l'appellativo è un intercalare, in questo caso. Non me ne voglia a male, se l'ho utilizzato. Suonava armonicamente cacofonico appellarla con quel titolo. Ma non se la prenda, se l'ho utilizzato senza riferirmi direttamente a lei. In fondo, tutto ciò che ho detto, finora, non è altro che una pausa fra mille attimi di questa vita. E nulla più.

Dirottamento verso Neverland, ammutinamento del Bounty: la fine.

Ecco. Ora lei è sveglio. Ha eseguito alla perfezione tutto ciò che l'esperimento ed il gioco di prestigio le richiedevano: ha superato la prova. Mi rammarico nell'esternare l'enorme disappunto che lei avrebbe potuto provare se solo avesse saputo che a destra avrebbe trovato la via. Ma, tutto sommato, lei sta ancora leggendo. Le DO 9. Titubanza nell'esposizione. E non mi guardi in quel modo. La prossima volta farà meglio, e meriterà il suo dieci. Esito: positivo. Complimenti.

DIN DON. "Pacco bomba per lei"

Rovisti tra le briciole di quello che sei e trovi una bomba.

Ognuno ha le sue cose, con le quali giocare. Tu vuoi giocare con una bomba senza la miccia: vuoi far esplodere tutto quello che vedi, tutto quello che incontri, tutto. Tutto quello che hai in mano, vuoi far esplodere. Vuoi una miccia. Vuoi una fiamma. Giochi, e ti diverti: male, ma ti diverti.

Basta infervorarsi, in fondo. E tu sei perfetto. Ti riesce così bene. Sei così bello. Dammi un sorriso. Vuoi farla esplodere, e lei è sempre lì e non cede. Non esplode.

E non hai una fiamma, e non hai nemmeno una miccia. Ma tu vuoi. O forse non vuoi. Ci pensi. Non hai risposta. Sai già che esploderà, prima o poi. A questo punto perchè assistere da spettatore alla propria fine? Sii regista. Falla scoppiare.

Rigira su te stessa, bomba.
Ché puoi controllare il mondo.
Ché puoi controllare la fiamma.
Ché puoi controllare ogni cosa.
Ché puoi controllare la furia che sale mentre scrivi, e ti rendi conto che non hai nessun motivo per fare quello che stai facendo.

Tremi. Pausa. Fine. Continua.
Stai cercando una miccia, stavamo dicendo.
Stai cercando una fiamma, dicevamo anche questo.
Stai cercando un bunker, dove esplodere con la tua bomba, questo non l'avevamo ancora detto. Senza fare danni. Senza fare morti, tranne te: conosci il tuo destino e sai che morirai. Morirai comunque.

A questo punto, falla esplodere.
Fai in modo che il boato ti penetri le orecchie, stuprandole.
E vuoi del fuoco. Che non hai.
E vuoi una miccia. Che non hai.
E vuoi quello che non hai. Scoppia la *BOOM*.

Bomba.
Scoppia in mano.
Scoppia nel bunker, dove ti sei rinchiuso, dove stavi correndo, dove sei crollato.
Non ci sono morti. Tranne te. Che eri già morto, all'inizio della storia, quando ti divertivi: male, ma ti divertivi; quando ancora sapevi divertirti. Come diavolo è esplosa, la bomba, senza miccia e senza fiamma?

Insultati. Sei un coglione. Te lo sei meritato: non hai più la faccia e di te, non restano neanche i brandelli.

Citazioni

Mi hanno detto di cambiare stile. Di cambiare genere. Di cambiare.
Cos'ha il mio stile di scrittura che non va? L'ansia e l'angoscia con la quale trafiggo ogni tasto che premo? La stessa ansia e angoscia che alcuni percepiscono? Che altri nemmeno notano?

Il problema non è la mia scrittura. Le mie parole. La mia angoscia. Il problema è che siete degli insoddisfatti petulanti. Ed io sono insaziabile.

Volete felicità? Non l'avrete.

Volete amore? Nemmeno quello, c'è, oggi.

Volete relax? Scordatevelo.

Sono quello che non vi serve, non ora. Sono quanto di più dannoso possiate evitare - che vi raggiunge alle spalle - che vi incute angoscia, sogghignando.

Mi hanno detto di cambiare. Modo di vestire. Modo di scherzare. Modo di essere.
Mi hanno detto cosa fare. Mi hanno detto cosa non fare. Mi hanno detto. Mi hanno.

"Se la persona ti stimava davvero, ritornerà a stimarti.

Ma la stima doveva dipende, però, solo da fattori non sessuali."

Mi hanno detto come risolvere: non credo sia risolvibile. Il lungo tragitto da compiere, di corsa, su un mulo. A che pro? Non credo sia risolvibile.

Sei capace di gestire un cuore? Operalo, trafiggilo, cambialo, lascialo marcire.

Sarai stato semplicemente "mano" delle sue opere ed avresti, comunque, sempre perso.

Non si vince, contro il cuore.

Lui ha ragione. E lo sa. Ma non te lo dice, non subito.

Lui ha torto. E lo sa. E ti farà sempre patire; e se tu soffrissi sul serio, come dicono, come un cane, adesso peneresti poco, a confronto.

"E se fosse la mente, la causa dell'attrazione?"

Ora, sul serio. Proviamoci a pensare. Non è del tutto sbagliata, la domanda.

Il fascino, la sensualità, il carisma: tutti impulsi mentali, diretti. Non c'è niente di obiettivo. Non c'è niente di bello. Il bello è banale. Il fascino è sagace.

"L'amore non è altro che il grado massimo dell'amicizia."

E la fratellanza? La spensieratezza nel dedicarsi all'altro, senza porsi alcuna domanda?

L'amore è il vaso di Pandora.
L'amicizia è Prometeo.
L'odio è composto da corvi e occhi vitrei.

Scegli a che figura votarti.

Se non scegli, muori nel turbine di R³.

Donna

Donna, mi porterai alla redenzione. Alla redenzione del Nostro Signore. Del Tuo Signore. Di quale Signore?
Donna, mi porterai alla rovina. Venderò la mia casa, il mio cane, la mia poltrona. Pur di averti. Per un dollaro. Giaci con me.
Donna, mi porterai all'esasperazione. Mi porterai a compimento. Mi porterai in posti sconosciuti. Mi porterai lontano. Mi porterai sull'orlo del precipizio.
Donna, la mia scrittura incalza, e sale in te l'ansia. Non hai il coraggio di gettarmi, giù, nel precipizio, sull'orlo del quale, ora, attendo.
E così, ti getti tu. Giù. Ed io con te. Giù.