Frammenti di diario

Teniamo un diario. Sì, un diario.
In realtà è una raccolta di bit: è un diario telematico, digitale, composto da una serie di file, tre per la precisione, memorizzati in una cartella, rigorosamente condivisa.
Come i nostri aneddoti, i nostri ricordi. Come i nostri desideri, le nostre risate.

Teniamo un diario, per ricordare quello che un giorno non ricorderemo più.
Quello che distruggeremo, in preda alla rabbia.
Quello che vorremo dimenticare, perché farebbe altrimenti troppo male.
Quello che la giovinezza porterà seco, lasciandoci la mente intorpidita.
Racconti d'infanzia riemersi dopo intensi discorsi notturni, chiacchiere lunghe quanto preliminari, sessioni illuminanti.
Descrizioni accurate ed esilaranti, che trattano un ignoto, improbabile, futuro.
Vecchiaia imminente, e la visione di essa, nei tratti somatici impressa.
Paure, adesso, finalmente così lontane, esorcizzate grazie ad un sorriso e ad una mano tesa.
Voglie, voglie incredibili, desideri carnali così numerosi, che intasano la mente.
Voglie, voglie incredibili, desideri mentali così numerosi, che trasudano dalla pelle.

"Ci siamo eccitati offendendoci ripetutamente, scherzosamente, a pranzo. E' stato incredibile. Ne voglio ancora, ti voglio sempre."

E ci ricorderemo un giorno, come eravamo, con la speranza di poterci ridere ancora sopra.
O sotto. Insieme, però. Come la matematica, come il sesso, ogni cosa ha il suo reciproco.
Tu sei il mio Yin.
Stavolta voglio rendere i tuoi ricordi diversi: belli, stimolanti, cosicché tu possa trovarli, a distanza di eventi incerti, intensi come allora, quando li hai vissuti.

Credo che poche persone abbiano la fortuna di poter essere incredibili, come te.
Ammetto di aver pensato: "voglio essere te". Ritratto. Non lo vorrei. Non lo vorrei affatto.
Non potrei usufruire, altrimenti, della possibilità di poterti stare accanto, per godere a pieno dell'immenso "disagio" che sei.

"Sì, è terribilmente sexy. Ha anche delle mani divine. Mi piacciono da morire, non avevo mai guardato le mani di un uomo, prima d'ora."

Mi stranisco sempre moltissimo, quando inizio a notare dettagli di una persona che non avevo mai neppure considerato. Dettagli che divengono, col tempo, importanti, fondamentali. Dettagli di cui non posso più fare a meno.
La tua voce. La cosa più sexy che esista su questo pianeta.
Le tue mani. La concretizzazione della parola "maschio".

Non soffermarti alle lacrime

Matilde era viva. Purtroppo, terribilmente malconcia.
Ricordo che una volta, passeggiando, la vidi ferma all'altro lato della strada, di fronte a me, oltre la carreggiata. Era pallida, molto pallida. A causa del suo pallore, quasi non la riconoscevo. Ferma, immobile, come se stesse aspettando, era lì, davanti ai miei occhi.
Mi avvicinai. Avevo troppa voglia di parlarle.
Più muovevo verso lei e più nitidi i dettagli diventavano.
Era in lacrime, pallida, ferma sul ciglio di una strada. Immobile. In piedi.
Piangeva senza tenere il viso fra le mani.
Piangeva a dirotto, tenendo la testa dritta davanti a sè, a dimostrare che non aveva paura a mostrarsi debole.
Piangeva in un modo davvero insolito.
Nel frattempo, avanzavo, attraversando la carreggiata. La vedevo sempre meglio.
Era bellissima, nonostante il pallore.
Riconobbi che non era Matilde, e mi investirono pochi istanti dopo.

Richiesto esonero dalla fisica attività di schiavo

Mentire, sempre e comunque.
La sincerità e l'onestà sono un invito a ricevere calci in bocca, gratuitamente.
"Vuoi essere preso a calci, brutto figlio di puttana? No, eh? Allora sparisci e non farti più vedere!"
Scusate, un coglione mi si è avvicinato per chiedere un'informazione, ed io non avevo voglia di vedere gente.
Non mi piace, la gente.

Dicevo... Ah, sì, mentire. Mentire spudoratamente, costantemente, implacabilmente.
Schiacciate le persone come foste un rullo compressore: dite loro che le amate.
Prendetevi, poi, gioco delle loro paure, manipolatele e tramutatele in pressanti angosce: dite loro che le amate.
Vi sentirete bene, un sacco bene. Vi sentirete bene come soltanto pisciare su una margherita, vi fa sentire.

Tirate di coca. E non fate quella faccia. E' la prassi. Dovete darmi retta, voci affidabili mi hanno detto che è la soluzione a tutti i problemi, la coca. Anche l'alcool, in realtà, ma non vi farebbe abbastanza del male.

Si prosegue dando la colpa di tutto, ma proprio tutto, quello che fate, siete, pensate e quant'altro, agli ormoni e alla genetica, un po' come nell'Ottocento si faceva con l'isteria.
Siete dei falliti e degli inetti? Colpa della genetica!
Non riuscite a sedare la rabbia che vi scorre incontrollata nelle vene mentre prendete a cazzotti una faccia di merda solo perché aveva osato chiedervi se era già passato l'autobus delle 11.10? Colpa degli ormoni!

Tirate per aria la giacca, alle vostre spalle, e fregatevene della fine che farà, non vi servirà più.
Prendete fiato, chiudete gli occhi. Tirate fuori dalla tasca il cellulare e lanciatelo. Lanciatelo, forte, davanti a voi, il più lontano possibile. Ripetete l'azione con il pacchetto di sigarette, tolto dall'altra tasca. Urlate. Forte, fortissimo. Urlate più forte che potete. Urlate per cinque secondi. Spaccatevi i timpani.
Smettete. Aprite gli occhi, iniziate a correre.

Correte veloce, sempre più veloce. Non ci sono scuse, è la prassi, dovete farlo.
Per venire incontro alle vostre ridotte capacità motorie, abbiamo predisposto come limite della corsa, un tragitto di una trentina di metri.

Ora, la corsa terminerà, ma prima piazzate bene un piede, saldo sul terreno. Datevi uno slancio, in avanti. Dovete arrivate a toccare l'orizzonte, così lontano. Ci vuole un perfetto slancio, per arrivare a toccare l'orizzonte. E voi volete darvi quel fottuto perfetto slancio. Saltate.

Mentre volerete, in attesa di schiantarvi sulle acuminate rocce sottostanti, strafatti di coca, e con le lacrime agli occhi, vi sentirete liberi. Finalmente, fottutamente liberi.

E da morti, né la genetica, né gli ormoni, potranno più soggiogarvi.

La vita è un campo minato

La maggior parte delle volte che conosci qualcuno, resti ammaliato dal suono della voce, dalla profondità degli occhi, dall'estro schizzato fuori dal poderoso acuto della risata!
Quando ti ho conosciuto, invece, sono rimasta incantata nell'osservare l'insolita, schizofrenica, ampia gestualità del corpo, in netta contrapposizione con lo sguardo spento e malinconico.

Inconcludente insoddisfazione

Vorrei poter disporre di foglio e penna, ogni qualvolta partorisco un'idea.
Vorrei poterne disporre anche quando riesco a formulare, nella mia mente, una gradevole frase sintatticamente corretta, per poterne sviluppare il concetto intrinseco.
Invece, non ce li ho mai a portata di mano! Ammetto, però malvolentieri, che spesso accade di averli a pochi passi. Purtroppo, il tempo necessario a raggiungerli, coincide con quello necessario a distrarsi e dimenticare; le due azioni si fondono ed in mano stringo il foglio mentre in mente ho liberato le idee.
Vorrei porre ora l'attenzione su alcune caratteristiche che uno scrittore non deve avere, non tutte insieme, almeno: pragmatismo e dono della sintesi; esse formano un connubio orribile, instabile, mal strutturato e dannoso per la psiche dell'individuo che li possiede, entrambi. Se ci si aggiunge anche l'Alzheimer precoce, diventa un rito orgiastico di pessimo gusto, decisamente: lo prova il fatto che la maggior parte delle mie frasi, a ragion veduta, terminano con "Fanculo!".
Esclamo così un estemporaneo "Fanculo!", ogni qualvolta perdo di vista l'argomento di cui volevo trattare mentre scrivo la prima parola.
Odio iniziare. Odio iniziare a scrivere. Succedeva anche durante i temi in classe, a scuola. Continuamente.
Odiavo i temi in classe. Alla fine ne tiravo fuori un bel trattato, ma con quanta fatica! Tre ore a disposizione, di cui le prime due passate a guardare gli altri affannarsi sulle carte. A volte guardavo il professore. Lo fissavo proprio, mentre tenevo la testa fra le mani. Volevo fargli capire che non avevo nessuna voglia di svolgere quel dannato tema in classe e che non me ne fregava un accidenti, di niente. Ma a lui, fregava ancora meno, così era sempre il vincitore di quella guerra fredda, il bastardo. Al termine della seconda ora mi rassegnavo e iniziavo a lavorare, direttamente in bella copia, consapevole di non aver il tempo necessario per riguardare il compito.
Odio gli inizi, di ogni cosa. Anzi, di tutte le cose meno che una. Adoro l'inizio di un amore. E' la parte più fica!
A parte questo, non ho mai avuto né voglia, né stimoli, né interesse per le novità. So che ho detto una cazzata, lo so. Ma non lo è integralmente, su. Nel senso, è parzialmente vero. Dipende da come mi gira.
Tornando alle cose che detesto, però, forse odio ancora di più trarre conclusioni da azioni terminate. Che spreco di tempo. Non so mai da dove iniziare quando devo finire! Figurati, quanto interesse ho nel dover riprendere in mano tutto per tirarne le somme. Che spreco infinito del poco tempo che abbiamo.
Credo che l'odio covato derivi dalla mia distrazione, che mi porta a non terminare mai le cose iniziate. Non subito, almeno. Non quando dovrei.